Время — самое ценное, что у нас есть. Это не к стихотворению даже, это так — к слову.
Получил вчера письмо, на которое нельзя было промолчать.
Поэтому доброго утра/дня/вечера всем.
Когда внезапный порыв ветра закружит вокруг песок
и птицы в испуге заговорят со мной на латыни,
я буду смотреть, как над городом, который был нашим, поднимается смог,
как на город, который был нашим, надвигаются черные, длинные цеппелины.
И тогда, пользуясь этим случаем, я превращусь в слова,
в хрустальные отзвуки их — осколки симфоний,
потому что словам не страшны остановка сердца, конец света или война,
словам вообще ничего не страшно, так как нет для них никого, кроме
тебя.
