Больно, больно метаться с самою собой, говоря, –
Что печалится день мой, не шпорит, не гонит коня.
От напрасных желаний сакрально горящих костров,
До волшебного трепета мыслей, порывов и слов.
А где-то рядом из окошечка – соната классика.
Еще чуть-чуть, еще немножечко – дождемся Праздника!
Любовью сможет он утешить нас, да в год напутствовать.
Хотела б я вот так гореть, что б боль – не чувствовать.
И не слепая, и не зрячая, такая же, как все…
Бреду собакою бродячею к прибрежной полосе…
Никем не продана, не куплена, … лишь предана чуть-чуть,
Чуть-чуть неправдою загублена, бреду… куда-нибудь.
